Bajo el manto de una tarde lluviosa, plena de esos grises que nos empujan hacia dentro, camina una persona de edad próxima a la de jubilación, sostiene un paraguas trasparente sobre el que resalta el título en rojo de un conocido periódico. Con decisión se encamina hacia la puerta de un restaurante, pero antes se para a unos pocos metros y lee recreándose en el tiempo un gran rótulo que dice: “cocina con alma”, no le queda claro si es un lema del negocio o si es el nombre del mismo, pronto lo averiguará. Abre la puerta con decisión mientras se escuchan unas campanitas, ese tintineo le traslada a su infancia, al recuerdo de su abuela que tenía una mercería en el pueblo de su familia, de niño disfrutaba abriendo y cerrando reiteradamente la puerta e imaginando que componía auténticas melodías. Mientras, ya dentro, espera la presencia del dueño del local su mirada explora las mesas, comprobando que todas están cubiertas de manteles con cuadros blancos y rojos, de nuevo su mente navega al pasado compartido con su abuela, recordando que en su cocina en vez de cajones había unos visillos con los mismos cuadros, tras los cuales se encontraban varias estanterías con utensilios de cocina. Todo en el ambiente olía a pasado, algo lógico, pues la persona a la que va a entrevistar es un auténtico indomable ante el progreso, más concretamente ante la inteligencia artificial en la cocina.
Un hombre de la misma quinta que el periodista se encamina hacia él con una enorme sonrisa y con las dos manos abiertas en símbolo de acogida, finalmente le lanza su diestra para estrecharla a la suya. Se da cuenta de que su paraguas chorrea agua y se lo toma para meterlo en un bello paragüero, que luce pegado en su esbelto cuerpo una cuchara y un tenedor de madera. El periodista observa que por encima del paragüero y a su derecha cuelga de la pared un almanaque, como aquellos que cada año recibía su abuela ¡Cómo le encantaba al niño que fue arrancar la hoja del día anterior y descubrir la pequeña historia que se narraba en el reverso!, la leía como si de algo mágico se tratase. En este caso el almanaque era mucho más grande y el escrito no estaba detrás, sino debajo del número del día.
—¿Qué curioso almanaque?, ¿los escritos son de cocina? —pregunta al chef.
—A veces son refranes y en otras ocasiones textos literarios, todos, claro está, versan sobre cocina. Dicho esto el cocinero le indica una mesa donde sentarse los dos. En el camino hacia ella el periodista se percata de que las mesas están muy distanciadas entre sí.
—Podría poner más mesas en este gran salón y sacarle así más rendimiento —afirma haciendo un movimiento con las manos que intenta mostrar la gran amplitud de la sala.
—El rendimiento que yo anhelo conlleva, entre otras cosas, que cada grupo de comensales se sienta con la misma intimidad que tendrían en su propia casa. Comer aquí ha de ser un encuentro inolvidable, una celebración de la propia vida, de hecho, cuando comemos nos nutrimos de la vida de otros seres, salvo en el caso de la sal. La vida mantiene a la vida.
—Lo que ha dicho podría ser un texto de su almanaque.
—La verdad es que algunos textos del mismo son míos, se me suelen ocurrir cocinando. Este almanaque es de ejemplar único, cada año lo encargo personalmente a la imprenta. Fíjate en ese vetusto mueble pegado a la pared, junto al florero que reposa sobre él hay una pequeña bandeja, en ella coloco las hojas arrancadas, los clientes asiduos lo saben y tiran fotos de ellas, ¡deben considerarlas un buen digestivo! —termina diciendo con una gran risotada.
—En su almanaque puede leerse el año en el que nos encontramos: 2037 ¿No cree que su forma de hacer está antiguada?, la mayoría de los grandes chefs trabajan hoy para las grandes corporaciones de IA, cocinan en sus centros mientras que todos sus movimientos son grabados y escaneados con todo detalle, luego se lleva toda esa información a centenares de restaurantes de todo el mundo, en los que miles de robots reproducen exactamente los movimientos del chef en unas cocinas que son idénticas a la original, un cocinero cocina su receta una vez y queda registrada para siempre, no hay errores posibles, a no ser que el mismo chef los cometa.
—Ante todo, gracias por considerarme parte de ese grupo de grandes chefs...
—Sus grandes premios le acreditan como integrante de ese selecto grupo, si bien es verdad que a partir de un determinado momento de su vida se desmarca de esa posición privilegiada, hasta el punto de que hoy en día es conocido como el “mujica” de los chefs, por la sencillez de su restaurante y también por la de su propia vida, ¿qué le pasó, qué le llevó a este gran cambio? —Un hecho que me enderezó la vida.
—¿Quiere decir que antes su vida estaba torcida?
—Más bien hacia curvas sin dirigirse a ninguna parte, como esos meandros de los ríos que parecen querer ganar tiempo para evitar morir en el mar. Llevaba una vida de éxito, de reconocimiento internacional, pero nada de eso le daba un sentido auténtico a mi vida. Un día al salir por la puerta de atrás de uno de mis restaurantes de entonces, que daba a un callejón poco concurrido, vi a una anciana removiendo con un palo en el contenedor de la basura, apenas llegaba a ver en su interior, de puntillas exploraba los desechos. Algo implosionó en mí ante aquella triste escena, todos los grandes premios, agasajos y honores que había recibido empequeñecieron hasta hacerse invisibles, yo dedicaba mi tiempo a tratar de sorprender y agradar a los paladares de personas que hacían de mis platos joyas que exhibir a sus amigos, mientras que una anciana hurgaba entre las sobras que esos comensales de lujo desdeñaban. Sentí que esa anciana y otras personas como ella no sólo necesitaban un plato de comida decente, sino que también tenían derecho a descubrir la belleza y la magia del arte de cocinar.
—¿Se refiere a llevar a los pobres la alta cocina?
—No me gusta la expresión alta cocina, pues indica que va dirigida a una clase social pudiente, prefiero la expresión cocina con alma.
—Esas mismas palabras aparecen en el rótulo de entrada de este restaurante, no me ha quedado claro si es su nombre o una especie de eslogan.
—¡Es el aire que se respira aquí dentro! —exclama el chef, con brillo en los ojos, tras una larga inspiración.
—¿El alma a que se refiere es la del cocinero, es su presencia ese ingrediente esencial en su cocina?
—Es una danza de almas, cada alimento posee su propia alma, la esencia que le convierte en único; luego están las almas de los comensales y, por supuesto, el alma del chef, que actúa como director de toda la orquesta.
—¿Cómo implica a las almas de los comensales en su cocina si no están presentes en la elaboración?
—Yo los hago presentes, antes de empezar a cocinar cierro los ojos y me los imagino, los siento en mi corazón sentados a la mesa.
—Pero en general no conocerá a los clientes que vayan a venir a su restaurante...
—Es cierto que no conozco sus caras, pero puedo sentir sus almas en mi interior, las convoco místicamente a mi cocina, las hago parte de mi familia artística. Todo el mundo hemos conocido la cocina con alma, todos hemos sentido de niños, y aún de mayores, que lo que cocinaba nuestra madre poseía una magia, un encanto, un amor que solo el alma de una madre puede dar, el secreto de este poder está en que una madre siente al alma de su hijo cuando cocina para él.
—Cierto ¡Cómo añoro los platos de mi madre! —exclama el periodista mirando dentro de su corazón.
—Esa magia la poseen también las abuelas con sus nietos —le dice el chef mientras le guiña un ojo.
—¿Conoce el afecto especial que siento hacia mi abuela? —le pregunta sorprendido el periodista. —Leí su libro de entrevistas a ancianas, y recuerdo que la última entrevista fue a su propia abuela. Fue una idea genial hacer protagonistas a las abuelas, se lo merecen, De hecho, tras haber perdido hace mucho tiempo a mis dos abuelas, adopté a una.
—¡Asombroso, adoptar a una abuela! Yo me sentí un poco huérfano al perder a la mía ¿Cómo llegó hasta su abuela adoptiva? —pregunta el plumilla lleno de curiosidad y olvidando las preguntas que tenía redactadas.
—Ya sabes cómo la conocí.
—¡No me diga que es la anciana que hurgaba en la basura! —expresa lleno de entusiasmo. —Efectivamente, ahora es mi abuela Remedios. La ayudé a salir de su pobreza inmerecida y a medida que la fui conociendo experimenté lo que podríamos llamar un enamoramiento de nieto. Es una mujer maravillosa y además conoce un montón de recetas que heredó a su vez de su abuela. Ironías del destino, siendo una gran cocinera terminó teniendo que buscar sus ingredientes en la basura de restaurantes como el mío. No tenía para comprar comida, pero sin embargo sabía y sabe cocinar con alma. Ahora no le falta de nada y yo vuelvo a sentir el aroma inconfundible del amor de abuela.
Se establece entre ambos un silencio comunicativo en el que los sentimientos se convierten en mudas palabras plenas de significados y colores. El periodista despierta del rico mutismo y consulta la hoja en la que lleva escritas las preguntas, por fin se decide por una.
—Su restaurante es conocido entre muchas lindezas por sus menús, que aúnan lo tradicional con una innovación fresca y sorprendente, todo ofertado a una relación precio-calidad insuperable, ¿cuál es su secreto para lograr este prodigio?
—¡Cocinar con alma! —exclama con una naturalidad que le permite mantener el cofre de sus secretos cerrado.
El periodista se instala en el arte de su profesionalidad y con la misma naturalidad que ha recibido le insta a responder la pregunta.
—¿Podría ser más explícito?, yo también tengo que preparar una buena comida para mis comensales, mis queridos lectores...
—¡Está bien! —exclama tras una breve sonrisa de complicidad—. Cuando diseño un menú considero dos cosas esenciales. Primero busco los ingredientes de temporada que sean más económicos, serán los personajes de mi relato...
—¿De qué relato me habla? —pregunta sorprendido el periodista.
—Considero y siento a todo menú como un relato en el que cuento de entrada con unos personajes, cada uno con su propia personalidad, con sus potenciales y sus limitaciones. Los ingredientes- personajes permiten crear múltiples historias, para dar con la que quiero contar me dejo sentir, me inspiro en cualquier cosa que me haya llegado al corazón, puede ser una noticia, una película, un libro o una historia personal. Luego parcelo la narración en tres partes que han de continuarse armoniosamente, encajando la una en la otra.
—Primer plato, segundo plato y postre. —Afirma el plumilla con la seguridad de quien confirma que está entendiendo perfectamente.
—Según la ortodoxia literaria las partes serían: introducción, nudo y desenlace. En el primer plato trato de sorprender desde la ligereza, llevar al lector a desear fervientemente continuar el relato que acaba de comenzar. En el segundo le introduzco en la trama de sabores, invitándole a parar entre bocado y bocado para investigar qué es lo que está viviendo, su curiosidad se suma a los sabores y aromas, sin percatarse se está experimentando de una forma nueva como comensal.
—Su pluma como escritor apunta muy alto. —le dice sorprendido el periodista y haciendo énfasis en la palabra escritor.
—El postre ha de resolver todas las incógnitas planteadas, el final feliz está asegurado, esa es la labor del dulce, que además ha de sellar la experiencia vivida por el comensal con los sabores, texturas, aromas y colores que los personajes han interpretado en conjunción armoniosa. Comer sintiendo las almas de los alimentos es nutrir nuestra propia alma.
—Hemos consumido el tiempo disponible, quedemos otro día si le parece bien.
—De acuerdo, pero hagámoslo con los comensales presentes, quiero que puedas ver sus ojos brillantes.
Autor: Carlos González (La Danza de la Vida)
Si quiere leer otro relato de ciencia ficción del mismo autor, puedes hacerlo aquí:
https://cuarentenacreativa.blogspot.com/2023/03/dedico-este-relato-mi-querido-maestro.html
